L'eredità by Mario Pratesi

autore:Mario Pratesi [Pratesi, Mario]
La lingua: ita
Format: epub
editore: Bompiani
pubblicato: 1942-07-14T23:00:00+00:00

IX

Quando Stefano e Giovanna accorsero al letto del figliuolo ferito, nella sala della clinica chirurgica allo spedale, il sole brillava chiaro, e un raggio mattutino penetrava pure a indorare l’alto soffitto di quel malinconico camerone.

Il clinico s’era fermato appunto allora al letto d’Amerigo con gli scolari che apprendevano quella che Virgilio chiamò arte muta: e per que’ due contadini sgomenti, che, costretti a aspettare, di tutto quel linguaggio semigreco non capirono una parola, fu arte muta davvero.

Il clinico, ravvolto nella sua toga, passò oltre con gli scolari a seguitar la dotta lezione, e Giovanna e Stefano, col maggior rispetto possibile, si diressero ad un pappino: questi, con un piglio da padrone, guardò la tabella a capo del letto dove giaceva Amerigo tutto livido e pesto, e privo di sensi, e rispose con impassibile franchezza: «Olio santo.»

Giovanna parve riscuotersi da un terribile stordimento, e incominciò a passarsi il fazzoletto sugli occhi con una forza affannosa, per cui pareva volesse cancellare perfino i segni di quel pianto che subito invece si riaffacciava copioso come sangue che sgorghi da una ferita larga invano compressa.

Un Cristo gigantesco, annerito dall’aura secolare, egualmente lontano dall’altissimo palco a carena che dall’oscuro impiantito, pendeva dal muraglione di contro chinando sugl’infermi la faccia misericordiosa raggiante nell’aureola bizantina. Giovanna rivolse gli occhi piangenti a quel Cristo severo, invocando un miracolo dalla sua onnipotenza.

S’udiva intanto la riposata e monotona voce del professore allontanarsi per la lunga corsia di letto in letto, in mezzo al gruppo degli allegri scolari, avvolti, secondo la moda scolaresca d’allora, in grandi scialli di lana.

Alcuni di que’ letti erano vuoti, ma nei pili facce tristi e slavate d’infermi di tutte le età: dal fanciullo scrofoloso al vecchio decrepito: altri seduti sul letticciuolo, e altri giacenti, e taluno con su i piedi il passaporto, cioè la stola nera. Un odore nauseabondo quale si sente nei vecchi spedali, un odore di farmachi e d’altre cose, contribuiva pure a rendere increscioso quel camerone: un camerone tutto bianco, salvo che qua e là, di sotto le scrostature del barbaro intonaco, scappava l’ala acuta di qualche serafino biondo o il lembo azzurro di qualche Vergine medioevale.

Poi venne al letto d’Amerigo un giovane cancelliere, tutto profumalo e galante, e spiegata sulla coltre la carta notarile, s’accostò due o tre volte al naso un boccettino d’essenza, e intinse la penna d’oca nel calamaia: d’oca perché allora (la bellezza d’un sessant’anni fa) la penna di ferro era riguardata come pericolosa alla docilità della mano, e quindi era proscritta dagli ufizi e più dalle scuole.

Il cancelliere, uomo molto di società e per il suo spirito molto accetto nelle sale più signorili, pareva alquanto seccato: nondimeno, come degnandosi, sollecitò, eccitò, incoraggiò il moribondo a parlare: tese l’orecchio, ma inutilmente. Alla fine, cogliendo sulle labbra d’Amerigo un nome di donna, alzò sodisfatto la penna d’oca esclamando: «Cherchez la femme! Cherchez la femme!…»

Dopo la scienza, dopo la legge, comparve a quel letto la religione a recare i suoi divini conforti a Amerigo.

Intanto una monaca andava sempre su e giù

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