Fango by Niccolò Ammaniti

autore:Niccolò Ammaniti [Ammaniti]
La lingua: ita
Format: epub
pubblicato: 2013-05-19T22:00:00+00:00

Decise di uscire.

Andò a mangiare in un bar italiano. Prese una parmigiana di melanzane che al posto della mozzarella aveva le sottilette e due tramezzini con funghi e lattuga. Conversò del tempo con il figlio del gestore, Jay, che di italiano aveva solo le scarpe di Gucci.

Poi passeggiò un po' per Hyde Park, nonostante il freddo pungente che le bruciava il naso e le strappava le orecchie.

Vide le carpe immobili sotto lo strato di ghiaccio. I cigni mangiare resti di pollo al curry e patatine fritte.

Quando tornò in biblioteca mancavano due ore alle sei.

Troppo! Troppissimo!

In tutto quel tempo riuscì a scrivere solo un paio di pagine svogliate. Alle sei meno dieci era seduta sugli scalini, avvolta nella sciarpa, i gomiti appoggiati sulle ginocchia e il mento appoggiato sulle mani.

Lo vide arrivare da lontano.

Era facilmente riconoscibile. Rise fra sé. Guidava un'Alfa 75 rosso fiammeggiante, cafonissima. Teneva i finestrini aperti e ne usciva il vocione di Pavarotti che cantava "O' sole mio".

Clive.

Il vecchio Clive. Il giovane pittore. L'unico a Londra con tutti i successi della musica napoletana in macchina. L'unico capace di mangiare gnocchi alla sorrentina per un mese e mezzo. Clive delle Shetland, isolette gelate sul bordo più a nord della Scozia e che in Italia non c'era mai stato in vita sua.

L'Alfa si fermò proprio sotto la scalinata rombando e sputando gas nero. Ne uscì Clive.

Un bel ragazzo. Alto. Smilzo. Lunghi capelli biondo cenere legati in una coda di cavallo. Occhi grigi con una perenne espressione divertita. Una bocca grande e qualche dente storto.

Quel giorno indossava pantaloni di velluto a coste sporchi di colori a olio, un paio di doctor Martens malandate, una maglietta nera, un golf bucato e un impermeabile blu con la fodera tutta strappata.

«Dai, andiamo, siamo in ritardo...» le urlò.

«Arrivo!» disse Francesca alzandosi e raccogliendo la borsa.

«E guarda che sei tu in ritardo...»

La fece entrare in macchina.

Rimasero chiusi nel traffico.

«Dove sei scomparsa? Non ti si è più vista!» le chiese Clive smanettando sullo stereo.

«Ho dovuto studiare da morire. Nell'ultimo mese avrò visto sì e no tre persone fuori da quel maledetto istituto. Non ce la faccio più. E tu che hai fatto invece?»

«Mah, poco, un cazzo praticamente. E' da un sacco di tempo che devo finire dei quadri per una mostra a Liverpool ma mi sono bloccato... Sto perdendo tempo.»

«Come?»

«Vado in giro senza meta. Dormo. Dormo un casino.»

«E Giulia?»

«Non sai niente? Ci siamo lasciati, cioè mi ha lasciato... Se ne è tornata a Milano. Dal suo ex.»

«Ah. Mi dispiace...»

Non le dispiaceva.

A Francesca Clive era sempre piaciuto. Lo aveva trovato interessante subito. Sexy, con quei suoi modi distaccati nei confronti del mondo. Quando si erano conosciuti Clive aveva provato a corteggiarla ma Francesca si faceva le storie con Pedro, lo spagnolo. Clive si era allora fidanzato con Giulia e lei se lo era tolto dalla testa.

Come?

Facile, prendi il file Clive e lo butti nel cestino.

Ed ora quella notizia la fece contenta.

Non avrebbe dovuto più sbattersi a feste, in giro, a dire cazzate per cercare di piacere. Clive le si stava offrendo su un piatto d'argento.

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