Il sindacato dei poliziotti Yddish by Michael Chabon

autore:Michael Chabon
La lingua: ita
Format: azw3, epub, mobi
Tags: Distopic, Crime
editore: Rizzoli
pubblicato: 2010-01-06T20:00:00+00:00

Capitolo ventiquattro

Una caverna buia, rischiarata da diodi azzurrini. Fresca, asciutta, pervasa dall'aroma di un qualche deodorante al limone. Landsman sente dentro di sé una traccia di quello stesso odore, una nota asprigna di speranza ed energie sconfinate. Potrebbe essere la più grossa stupidaggine che abbia fatto in vita sua, ma bisognava farla, e la sensazione di averla fatta, in questo istante, è la risposta all'unica domanda che sa come formulare.

«C'è del ginger ale» dice la regina dell'isola Verbov. È ripiegata su di sé come un tappetino, rannicchiata in un angolino semibuio dell'abitacolo. Il vestito è anonimo, ma di stoffa pregiata, e la fodera dell'impermeabile tradisce un logo alla moda. «Lo beva pure, a me non piace.»

L'attenzione di Landsman però è fissa sul sedile che guarda verso il retro, vicino all'autista, e a quella che è la più probabile fonte di problemi. Seduto lì c'è un metro e ottanta e qualcosa come novanta chili di donna, con indosso un tailleur pantalone di zigrino e una camicia senza colletto bianca. Gli occhi di questo essere fuori dal comune sono grigi e freddi. A Landsman ricordano il dorso di due cucchiai opachi. La donna porta un auricolare bianco avvolto intorno all'orecchio sinistro, e i capelli rossicci tagliati corti come un uomo.

«Non sapevo che i Rudashevsky li facessero anche in versione signora» dice Landsman, accovacciato sui talloni nell'ampio spazio tra le due file di sedili che si fronteggiano.

«Lei è Shprintzl» dice la padrona di casa dall'angolo dell'abitacolo. Poi Batsheva Shpilman si solleva il velo. Il corpo è fragile, forse addirittura emaciato, ma non può essere per via dell'età, perché il viso dai lineamenti delicati, seppure un po' scavato, è liscio, bello da guardare. Ha gli occhi distanziati, di un azzurro tra lo struggente e il fatale. La bocca è struccata, ma carnosa e rossa. Le narici in fondo al lungo naso dritto si inarcano come due ali. Ha un viso così forte e bello e un corpo così deperito che guardarla suscita inquietudine. La testa poggia come un parassita alieno sul collo con le vene in evidenza, depredandole il corpo. «La prego di notare che non l'ha ancora uccisa.»

«Grazie, Shprintzl» dice Landsman.

«Non c'è di che» risponde Shprintzl Rudashevsky in americano, con una voce che è come una cipolla che rotola sul fondo di un secchio.

Batsheva Shpilman indica l'estremità opposta del suo sedile. La mano è chiusa in un guanto di velluto nero, abbottonato sul polso da tre perline nere. Landsman accetta il consiglio e si alza dal pavimento. Il sedile è comodissimo. Si sente sulle punte dei polpastrelli la condensa fredda di un immaginario bicchiere da cocktail.

«E non si è neppure messa in contatto con i suoi fratelli o cugini a bordo delle altre macchine, sebbene, come lei può vedere, sia direttamente collegata con loro.»

«Famiglia affiatata, i Rudashevsky» dice Landsman, ma capisce ciò che lei vuole fargli capire: «Voleva parlarmi».

«Io?» risponde lei, e per un attimo le sue labbra meditano di sollevarsi a un angolo, ma poi decidono di non farlo. «È lei che si è introdotto nella mia macchina.

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