Il Pugnale Di Cristallo by Edgar Wallace

Il Pugnale Di Cristallo by Edgar Wallace

autore:Edgar Wallace [Wallace, Edgar]
La lingua: ita
Format: epub
pubblicato: 2011-12-15T07:49:49+00:00


I detective

Quel pomeriggio Goldy Locks lasciò Somers Street accompagnato dalla moglie, dai suoi due gatti, da un canarino e da altri bagagli vari. Tutta Somers Street si voltò a guardare l’insolito spettacolo di un taxi carico di bagagli che si allontanava dal numero 38. Di solito Goldy non se ne andava in quel modo. A volte era partito verso mezzanotte, accompagnato da due uomini in borghese. E mentre Somers Street accettava formalmente la bugia che Goldy andava a stare da alcuni parenti nel Devonshire, tutti sapevano che l’unico parente che aveva al mondo era stato condannato all’ergastolo a Dartmoor.

Che il suo strano ospite fosse interessato o meno alla partenza del suo padrone di casa, non lo dimostrò. Le persiane della sua camera non si mossero. E un vicino aveva notato che il lattaio aveva bussato invano alla logora porta del numero 38 senza ricevere risposta.

Quella sera nessuno vide uscire il giovane inquilino ma almeno due persone riferirono di averlo visto rientrare. Nel buio della notte una figura Edgard Wallace

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1994 - Il Pugnale Di Cristallo

furtiva voltò in Somers Street, camminò in fretta nell’ombra delle case ed entrò al numero 38, chiudendosi la porta alle spalle. Era l’uomo chiamato John Bromley e gli interessati ascoltatori sentirono il rumore della catena che sbarrava la porta.

John Bromley non andò subito in camera sua. Attraversò in silenzio la cucina buia, accese un fiammifero e, proteggendo con cautela la fiamma con il palmo della mano, esaminò le chiusure delle finestre. Poi andò nella piccola lavanderia e provò la porta. Era bloccata.

Questa volta accese la lampada, muovendosi da una stanza all’altra, aprendo le ante degli armadi, controllando sotto i letti, esplorando perfino le piccole cantine per il carbone sotto le scale, prima di salire in camera sua. Lentamente si sfilò la giacca, gettandola sul letto. La notte era calda e, nonostante la stanza fosse senza aria e soffocante, l’uomo non aprì la finestra. Invece cercò una risma di carta da lettera, una penna e una bottiglietta di inchiostro.

Mise tutto sul tavolo e rimase a fissare il foglio a lungo con aria interrogativa prima di iniziare a scrivere. Poi cominciò: Caro amico

per tre anni ho aspettato di poter far valere i miei diritti sulla fortuna di mio padre.

Si arrestò, mettendosi in ascolto. Poi, come se il rumore che gli era parso di sentire gli avesse suggerito qualcosa, prese dalla tasca un revolver con la canna lunga e posò sul tavolo a portata di mano. Si avvicinò furtivo alla porta e l’aprì chinando la testa. Era un rumore esterno e, soddisfatto, richiuse la porta e tornò al suo lavoro.

Per una curiosa coincidenza mi trovo a vivere nella casa di un uomo che è in rapporti molto stretti con Fleet.

Si fermò di nuovo ad ascoltare e questa volta capì che non si era sbagliato. C’era qualcuno all’esterno della casa nella strada. Lo localizzò davanti alla porta principale.

Spense piano la luce, abbassò il vetro e la stanza fu avvolta dalle tenebre. Il pavimento scricchiolò un poco quando l’uomo si avvicinò alla finestra, scostando appena la tenda.



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