Ragazzi Belve Uomini by Sam J. Miller

autore:Sam J. Miller [Miller, Sam J.]
La lingua: ita
Format: epub
editore: Zona 42
pubblicato: 2022-01-06T23:00:00+00:00

IX

– Ma non dire stronzate, – dico, ridendo.

– Ho preso una delle tue, – risponde lui. – Tua madre. Quella volta che sei scappato di casa. Si è drogata, nel tentativo di rintracciarti…

Continua a parlare.

Me la racconta tutta. Anche se la so già.

Quando vostro figlio smarrisce la retta via

Lo dicono tutti ma non ci crede nessuno: è il modo in cui vi ponete a fare la differenza. La gente lo ripete a pappagallo ma il concetto non arriva mai davvero, non in profondità, almeno. È per questo che Carolina Bugtuttle ha tutte quelle rughe sul viso quando mi vede prendere il terzo o il quarto biscotto dopo la messa della domenica, e sta sempre a mandarmi RICETTE IPOCALORICHE e DIETE MIRACOLOSE per email, aggiungendo ovunque quelle maledette faccine sorridenti e inespressive. È per questo che è sempre stressata per seicento cose alla volta che non c’entrano un piffero con lei: ha semplicemente un modo di porsi sbagliato. Dovrebbe preoccuparsi meno del mio peso e più di quel degenerato di suo figlio, se volete il mio parere, ma non me l’avete chiesto, quindi.

Il mio sorriso non è solo apparenza. Ecco perché quando mi sono svegliata mercoledì mattina e Timmy non era ancora tornato a casa, quando ho controllato il telefono e non aveva ancora risposto ai messaggi, vocali e non, ho capito di essere abbastanza forte da andare a cercarlo, ovunque fosse. E riportarlo a casa. E iniziare il nuovo articolo della rubrica La Moglie del Diacono per il blog della chiesa. Ho deciso di scriverlo di getto, nudo, crudo, rozzo, pettegolezzi e imprecazioni intatti; più una lettera al mio dolce, saggio marito, il pastore Jerome, che altro; così che lui possa poi darci una ripassata chirurgica prima di inviarlo alla congregazione di più di quattromila fedeli della Chiesa Evangelica della Prosperosa Grazia.

Cosa fare quando tuo figlio smarrisce la retta via.

La ribellione di Timmy ci aveva messo un sacco di tempo a fermentare. Nel periodo culminato con la sua scomparsa, ne avevo già riconosciuto i segni: l’avevo visto su Facebook nelle foto di Quella Troia di Susan; l’avevo visto scarabocchiare il logo di Spiderman tanto caro ai tessitori, e mi ero armata di informazioni cortesemente fornite da Internet. Dell’aracnotessitura sapevo più di quanto dovrebbe mai sapere una madre timorata di Dio. Avevo accumulato abbastanza ore su siti, wiki e forum specializzati da guadagnarmi l’attenzione di una ventina di forze dell’ordine diverse, luoghi telematici in cui Carolina Bugtuttle non avrebbe neanche metaforicamente messo piede. Nemmeno se avesse fatto la differenza fra salvare l’anima di suo figlio e perderlo per sempre.

Ho salito le scale lentamente, cosciente del peccato che stavo per commettere. Mi sono fermata sulla porta della sua stanza.

Lasciate che vi dica un paio di cose sulle camere dei ragazzi adolescenti. Sono stati sovrani, isole di libertà assediate su ogni lato da una brutale tirannia. Attraversare la soglia senza invito è una dichiarazione di guerra. Introdurvisi e perquisirla è un crimine meritevole di una risposta termonucleare su larga scala: una bomba al neutrone di silenzio, distruzione verbale reciproca assicurata.

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