Chocolat by Harris Joanne

autore:Harris Joanne
La lingua: ita
Format: azw3, epub, mobi
ISBN: 8811680239
editore: Garzanti
pubblicato: 1998-08-10T22:00:00+00:00

VENERDÌ 7 MARZO

Gli zingari se ne stanno andando. Stamattina presto sono andato a piedi vicino ai Marauds, e si stavano preparando, impilando i secchi da pesca e raccogliendo le interminabili corde da bucato. Qualcuno se n'è andato ieri notte, al buio - ho sentito il suono dei fischietti e delle sirene, come una sfida finale - i più, superstiziosamente, hanno atteso le prime luci. Erano appena trascorse le sette quando sono passato. Nel verde-grigio pallido dell'alba sembravano rifugiati di guerra, le facce bianche, mentre con l'aria fosca infagottavano gli ultimi reperti del loro circo galleggiante. Quello che ieri sera era sfavillante, magico, sgargiante, adesso è cupo, riarso del suo stesso splendore. Un odore di bruciato e di gasolio è sospeso nella foschia. Un suono di tele che sbattono, il fastidio dei motori di primo mattino. Solo qualcuno si prende la briga di darmi un'occhiata, continuano nelle loro faccende con la bocca serrata e gli occhi concentrati. Nessuno parla. Non ho visto Roux fra questi straccioni. Forse se n'è andato con il primo gruppo. Ci sono ancora una trentina di barche sul fiume, le prue abbassate sotto il peso del carico. La ragazza Zézette lavora lungo lo scafo del relitto, spostando sulla sua barca pezzi non meglio identificati di qualcosa di annerito. Una gabbia di polli è appoggiata in modo precario in cima a un materasso carbonizzato e a una cassetta di riviste. Mi lancia un'occhiata d'odio, ma non dice nulla.

Non pensare che non provi niente per questa gente. Nessun risentimento personale, mon père, ma devo pensare alla mia assemblea di fedeli. Non posso sprecare tempo per prediche non richieste a degli stranieri, per farmi deridere e insultare. E poi non sono inavvicinabile. Ognuno di loro sarebbe il benvenuto nella mia chiesa, se il suo pentimento fosse sincero. Se hanno bisogno di una guida, sanno di poter venire da me.

Ho dormito male, la notte scorsa. Dall'inizio della Quaresima ho passato notti tormentate. Spesso abbandono il letto molto presto, sperando di trovare il sonno fra le pagine di un libro, o nelle buie strade silenziose di Lansquenet, o sugli argini della Tannes. Ieri notte ero più irrequieto del solito e, sapendo che non avrei dormito, sono uscito di casa alle undici per una passeggiata di un'ora lungo il fiume. Ho costeggiato Les Marauds e l'accampamento degli zingari e mi sono fatto strada attraverso i campi e su per il fiume, anche se i rumori delle loro attività si udivano ancora chiaramente alle mie spalle. Guardando indietro sul fiume vedevo i fuochi da campo sulla riva, e delle figure che danzavano, stagliate nel bagliore aranciato. Ho guardato l'orologio e ho capito di aver camminato per quasi un'ora, così mi sono girato per tornare sui miei passi. Non avrei voluto passare per Les Marauds, ma attraversare di nuovo i campi avrebbe allungato di una mezz'ora il mio tragitto verso casa, e mi sentivo fiacco e la testa mi girava per la stanchezza. Ma la cosa ancora peggiore era che la combinazione di aria fredda

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