La bambina, il puglie, il canguro by Gian Antonio Stella

autore:Gian Antonio Stella
La lingua: it
Format: mobi
pubblicato: 2011-11-25T23:00:00+00:00

5

La barca di Benito

Prima per la nascita della nipotina. Poi per la guerra che aveva sconvolto la Jugoslavia. Il ritorno all'appuntamento di quella gita annuale, la giornata tiepida, il sole sfolgorante, l'idea di sedersi di nuovo nella «loro» trattoria li metteva di buon umore. Arrivati al Dragogna il vecchio sentì un tuffo al cuore. L'aveva letto, che all'inizio delle ostilità gli sloveni avevano buttato giù con le ruspe i filari di piselli di una povera contadina per fare lungo il fiume un posto di confine nuovo con la Croazia. L'aveva letto. Ma era la prima volta che vedeva quella frontiera che, mai successo prima nei secoli, segava l'Istria.

«Dobrojutro!» disse il poliziotto. «Buongiorno» rispose Primo, allungando i documenti. La guardia prese le carte d'identità, aprì svogliatamente quella del vecchio, notò il cognome e il luogo di nascita, si piegò verso il finestrino: «Hrvatski. Hrvatski». «No, non sono croato. Sono italiano.» Il poliziotto scoppiò a ridere, passò il documento a un collega. Anche quello rise. Poi, calcando ogni parola per sottolineare quella che per lui era un'insanabile contraddizione, lo sfidò: «Tu Babich: croato. Nato in Oprtalj. Republika Hrvatska».

«Portole: per secoli si è chiamata Portole» rivendicò.

«Oprtalj.» «Portole.» «Oprtalj.» Inutile discutere. A Primo venne in mente il discorso tenuto da Giuseppe Viscovich, il capitano del paese di Perasto, alle bocche di Cattaro, il giorno in cui, straziato, aveva dovuto ammainare la bandiera di San Marco, nel 1797. Sempre quello gli veniva in mente, in situazioni così.

Ricordava la sera che suo papà, battendo un pugno sul tavolo, si era infuriato per i suoi dubbi di bambino: «Non me ne importa niente che qualche compagno di classe ti dica che i cognomi che finiscono in "eh" sono slavi. La storia non è così semplice. Qua siamo tutti mischiati, da sempre. E ci sono italiani che si sentono un po' slavi e slavi che si sentono un po' italiani e tanti che si sentono insieme l'uno e l'altro. E croati che xè bravisimi e 'taliani che xe selvadeghi. No ti poi tajarla a fete, la storia». Si era alzato, aveva aperto un cassetto della credenza, tirato fuori un libriccino, aperto una pagina segnata piegando un angolo: «Senti qua, cosa disse Giuseppe Viscovich, quel giorno che a Perasto finiva il suo mondo: "In sto amaro momento, in sto ultimo sfogo de amor, de fede al Veneto Serenísimo Dominio, al Gonfalón della Serenísima República, ne sia de conforto, o citadini, che la nostra condota pasada...". Senti qua: "Par 377 ani le nostre sostarne, el nostro sangue, le nostre vite, le xe sempre sta' par Ti, San Marco; e felicisimi sempre se gavemo reputa, Ti co nu, nu co Ti". Senti come finiva: "El nostro cuor sia l'o-noratisima to tomba, e el più puro e el più grando to elogio le nostre lagrime"».

«Tu capito?» lo scosse sarcastico il poliziotto, allungandogli la carta d'identità. Primo fece spallucce. Notò che era passato il comunismo, era passato Tito, erano passati i massacri fratricidi delle guerre civili ma i poliziotti di là non avevano ancora imparato ad allacciarsi la cravatta, che tenevano tutta storta sul colletto aperto.

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