Rione Serra venerdí [Imma Tataranni - vol. 3] by Mariolina Venezia

autore:Mariolina Venezia [Venezia, Mariolina]
La lingua: ita
Format: epub
Tags: Gialli
ISBN: 9788858429624
editore: Einaudi
pubblicato: 2019-01-23T16:00:00+00:00

Capitolo trentunesimo

Figurati. Il maresciallo sicuramente a quel punto pensava di averla fatta franca e stava festeggiando. Non con Jessica, si spera. Almeno questo. Ma con chi?, si chiese Imma all’improvviso. Perché la Matarazzo, lo stava quasi dimenticando, aveva parlato di corna.

Non approfondí. Non aveva tredici anni, e neanche trentuno. Era morta una donna. Ammazzata. Una vecchia compagna di classe, non che cambiasse la sostanza però comunque. Era scomparso un minore. Un piccolo abitante, anche lui, di quel quartiere che decenni prima sociologhi e urbanisti avevano progettato con cura, e poi era diventato Rione Apache. Un bambino che nessuno, a cominciare da lei, era stato in grado di proteggere. Senza contare che in ballo c’era una pagina importante della storia d’Italia, con sovvenzioni annesse e connesse e generazioni di scolari dal nord al sud dello stivale costretti a imparare stupidaggini. Non poteva pensare alle corna della Matarazzo. E dai.

Il maresciallo, quando lo mandò a chiamare, aveva la faccia di uno che dopo aver ricevuto la grazia è stato condannato al patibolo per la seconda volta.

“C’è la macchina? – lo interpellò a bruciapelo. – Dobbiamo fare un servizio fuori Matera”.

“Non lo so dottoressa. Veramente stavo uscendo per un’ispezione al…”

“Mandaci qualcun altro. Qui sotto fra dieci minuti va bene?”

“Come volete”.

Si era scavata la fossa. E con ciò?

Prima di andarsene, ordinò a Diana di trattenere il de Nardis in Procura fino al loro ritorno. Qualche ora di riflessione non gli avrebbe fatto male. Chissà che non si decidesse a tirar fuori alcune cosucce di cui c’era bisogno per completare il quadro.

Da quant’è che non andava in macchina con Calogiuri? Nella loro storia comune l’abitacolo dell’Alfa Romeo era stato la culla dell’intimità, il vivaio dove in epoche ormai preistoriche spuntavano i primi germogli di un’intesa di cui ora restavano solo foglie morte e rami secchi.

In quell’ambiente circoscritto che li conteneva come il guscio di un uovo, lei e il maresciallo, gemelli non monozigoti, si facevano compagnia nell’infinità del cosmo, sintonizzando respiro e battiti cardiaci e dosando le parole per non interferire con qualche cretinata nel miracolo di quella misteriosa armonia.

E ora? Piú niente da dirsi. Una sola cosa, anzi. Chi ti credi di essere?

La domanda aleggiava nella testa del maresciallo mentre guidava con gli occhi incollati alla strada, impenetrabile come una guardia svizzera. E si mescolava alle considerazioni sulla dottoressa, che con tutto il bene e mò basta. Sembrava uno di quei signorotti medioevali di cui aveva vaghe reminiscenze scolastiche, che non si accontentavano dell’assoluta dedizione dei sudditi e della loro obbedienza, ma pretendevano di disporre della loro persona tutt’intera, corpo e anima compresi.

Chi ti credi di essere?

Imma formulava fra sé e sé la stessa domanda. Perché il maresciallo Calogiuri, lo sapevano tutti, era una sua creatura. Chi, se non lei, se l’era inventato, instillando nel giovane salentino, d’accordo piuttosto intelligente, prestante, è sicuro, ma ancora né carne né pesce, e intriso dell’odore di stalle, piantagioni di tabacco e ignoranza che si era portato in valigia, il germe dell’ambizione? Non l’avesse mai fatto. Perché la sua creatura le si rivoltava contro, accampava pretese, la evitava.

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