Urania 1172 - Destinazione cervello by Isaac Asimov

autore:Isaac Asimov
La lingua: it
Format: mobi, epub
Tags: Urania, fantascienza, narrativa
editore: bandinotto
pubblicato: 2012-06-24T15:34:37+00:00

CAPITOLO UNDICESIMO

DESTINAZIONE

Andare in un posto può essere la parte più divertente…

ma solo se alla fine ci si arriva, in quel posto.

Dezhnev Senior

XLV

Morrison sentì subito il calore circostante e soffocò un gemito. Come aveva detto Konev, la temperatura era di trentasette gradi. La calura di una giornata estiva opprimente, a cui era impossibile sottrarsi. Niente ombra, niente vento.

Si guardò attorno, orientandosi. Chiaramente, la Boranova aveva miniaturizzato ancora la nave mentre lui aveva indossato impacciato la tuta. La parete del capillare era più lontana. Ne vedeva solo un pezzo, perché tra lui e la parete c’era un enorme oggetto opaco. Un globulo rosso, naturalmente. Poi una piastrina scivolò tra il globulo rosso e la parete, ma con lentezza estrema.

Tutto quanto... il globulo rosso, la piastrina, Morrison, la nave... si spostava trasportato dalla debole corrente del capillare, a giudicare dallo scorrere lento delle cellule della parete.

Morrison si chiese come mai avvertisse così poco il moto browniano. La sensazione di movimento c’era e gli altri oggetti in vista sembravano tremare.

Perfino i contorni cellulari delle pareti del capillare vibravano leggermente, in modo alquanto strano.

Ma non c’era tempo per essere troppo analitici. Doveva sbrigarsi e tornare a bordo.

Era a circa un metro dalla nave. (Un metro? Puramente soggettivo. Quanti micron... quanti milionesimi di metro lo separavano dalla nave in misure reali?

Non si soffermò a cercare di dare una risposta all’interrogativo.) Agitò le pinne per accostarsi alla nave. Il plasma era molto più viscoso dell’acqua marina... sgradevolmente più viscoso.

Il calore, ovvio, era sempre presente. Non sarebbe cessato un attimo finché il corpo in cui si trovava fosse rimasto in vita. La sua fronte era ormai umida... Forza, doveva iniziare.

Tese la mano verso il punto da cui era uscito, ma non toccò nulla. Era come se stesse spingendo un cuscino d’aria morbido e gommoso, anche se gli occhi gli dicevano che non c’era nulla tra quella parte di scafo e la sua mano, a parte forse un velo di liquido.

Una brevissima riflessione, e capì cosa stesse accadendo. La superficie esterna della tuta aveva una carica negativa. Anche la parte di scafo che stava toccando l’aveva. E lo respingeva.

Ma c’erano altre parti di scafo. Morrison fece scivolare le mani finché non fu sicuro di toccare la plastica. Non era sufficiente, però, perché le sue mani scivolavano come se quell’area fosse incredibilmente viscida.

Poi, quasi con un rumore secco, la sinistra gli si bloccò. Scorrendo su una zona a carica positiva, vi era rimasta. Morrison provò a liberarsi, prima con un lieve strattone, quindi con maggior vigore. Era come se fosse inchiodato. Tastò più in là con la destra. Fissando quella, forse sarebbe riuscito a staccare la sinistra.

Clic. Ora che la destra era ancorata allo scafo, tirò la sinistra. Non accadde nulla. Era appiccicato alla nave, crocifisso.

Il sudore gli rigava la fronte ristagnando sotto le ascelle.

Urlò inutilmente, sbattendo le gambe in uno sforzo parossistico.

Lo stavano guardando, ma che gesti poteva fare con le mani bloccate? Il globulo rosso che aveva accompagnato la nave da quando lui era uscito lo urtò spingendolo contro lo scafo.

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